Волк

По безлюдью – да на износ,
Из пожитков – одни лишь шрамы…
Волк – он, в сущности, тот же пес,
Только душу свою незнамо

Где посеявший по пути,
И отвыкший жалеть потерю…
Говоришь – не терял? Прости.
В эти сказки я не поверю.

Коль была б у тебя душа,
Ты б не выжил и дня на этих
Диких тропах, где каждый шаг –
Как удар под ребро планете.

Или скажешь, что был рождён
Изначально бездушным зверем?
Хоть ужасно правдив твой тон,
Я опять же тебе не верю.

Кто действительно ничего
О метаньях души не знает –
Тот не волк. Ты найдешь его
В трусоватой шакальей стае

Над костями твоих врагов
Иль друзей… Им плевать, чьи кости.
Он не скажет и пары слов
Без тупой и ненужной злости.

Злость – не Зло, уж тебе ль не знать?
Равно как темнота – не бездна
Чёрной Тьмы, что тебя, как мать,
Укрывает крылом железным;

Что тебя, породив, убьет
В час, когда подоспеют сроки…
Жизнь твоя – это вниз полет.
Безысходный. Простой. Жестокий.

Ты без лживых туристских виз
Молча перешагнул границу.
Так и надо: вперед – и вниз.
Метеором. Икаром. Птицей.

По безлюдью – да на износ,
Сквозь безбрежную боль и горе…
Волк – он, в сущности, тот же пёс,
Только с алым огнём во взоре.