Вера

Немой поэт, словно птица без крыла,
Слепой художник, словно чудо без надежд,
Но даже запертый верит в силу ключа,
И даже ангел продолжает играть для невежд.

Нас всех подсекает лихое начало,
Мы хотим изменить, но боимся судного дня;
Лишь мертвые души стоят у причала
Тех слез, что наплакали, молясь за себя.

Изо дня в день, укутавшись в правила,
Опираясь на ветхий закон бытия,
Мы роем могилу, чтоб горбатых исправила,
Одну – для врагов, другую же – для себя.

Я смеюсь истерическим, дьявольским криком,
Забываю все лица, двери, окна, глаза,
Я хочу, чтоб без боли, одним только мигом,
Как в небе бесстрастном мерцает гроза.

Правда, рано еще – не сыграны роли,
А когда будет поздно что-то измерить,
Мне выдадут правду – клочок чистой боли,
Заставят прозреть, заставят поверить…

Ведь даже ангел поет для невежд,
Даже слепой рисует картины,
Вера живет среди падших надежд,
Кувшинка растет среди гнилой тины.