Холодно в этом мире.
Это - гони- не гони...
Словно мишени в тире,
Мы коротаем дни.
Отроду близоруки,
Чувствуем некий рок:
Как чьи-то умелые руки
Нащупывают курок.
Может, за стойкой шутят?
Может, и не пальнут?..
Но что же так нервы крутят?
Что же так совесть гнут?
Не страшно слететь со стенда
В услужливую труху.
Мерзко унылый крендель,
Качаясь, чертить наверху.
Нет уж! И я прищурюсь -
Шут в желто-черном рву -
Веки-жестянки, натужась,
Со скрежетом разорву.
И разгляжу наверное, -
Словно пойду на таран! -
Сквозь дым и сквозь запах серный -
Харю Врага!
Что ж, корешки, качнемся,
Вылетая скопом в трубу,
И с посвистом оторвемся
Печать ему ставить на лбу!
1983
Ми-ше-ни
© Copyright: Игорь Дьяков, 2006
Свидетельство о публикации №106022803212
Свидетельство о публикации №106022803212
Рецензии