Русская рулетка

Я заряжаю револьвер,
Одним-единственным патроном.
И барабан щелчками-стоном,
Не принимает полумер.

Ствол револьвера у виска,
Оставит след багрово-красный.
В дрожаньи рук игры опасной,
Застынет палец у курка.

Зажав себя в один кулак,
Гляжу в открытое пространство...
Игра со смертью — хулиганство,
Тогда как жизнь — неравный брак.

На лбу, висках — холодный пот,
Проложит борозды надежды,
Которые просохнут прежде,
Чем смерть меня к груди прижмёт.

Висок пульсирует в ответ,
Прикосновенью револьвера...
Голографическая сфера —
Предсмертного тоннеля свет.

Свинцовый привкус языка,
Расплавит в чёрный уголь зубы.
И сжатые, сухие губы,
Полоской тонкою греха.

Так кровь по сердцу торжеством,
Толчками резкими проходит.
Как отзвук траурных мелодий,
Оттянутым тугим бойком.

Сухим щелчком курок нажат,
Виски покрыты сединою...
Не понимаю что со мною...
Лишь пальцы нервные дрожат.

Я отвернулся, не смотрю,
Когда судьба глядит сурово...
Через неделю. Точно. Снова.
Я непременно повторю!

26 февраля 2006