portret 1

Эта история начинается непременно в пружине лета,
ты стройна, элегантна немного пьяна и чуть чуть неодета,
слоняешься по берегу, или сидишь на мансарде, тихонько моргая закатам,
сладко зевая рассветам... закуриваешь... длинный мундштук конечно, ты
даже и не поэтесса, но зачастую в мыслях с полубокалом, как месса
с великим началом, с намеком на почесть меланхолии, широкой кистью
выводишь стихии на мольберте.. поверьте! - кричишь мечтам,
любуешься чайками, недоверяешь котам. сплевываешь порой в окно
с ехидной улыбкой, все то что совершив однажды уже считаешь ошибкой,
любишь находиться, по возможности оставаясь все таки ближе к дому,
то тут, то там, как в коме порой останавливаешься и уже недоверяешь
никому.. интеллект и непостоянство, а зачастую грубость, но непременно честна и
невероятно права остаешься и уходишь.. и снова бродишь одна, не приподносишь себя
на болюде, слишком красива... а потом вдруг срываешься словно с карниза,
и бегом, бегом, к самому низу, полюбив одновременно все на свете, широкими
изумрудными глазами, будто реприза исполненая гениальностью сотни композиторов,
срываешься в осень, но душой остаешься в лете. кутаешься в лужах, отражения ловишь
в праздненствах колосальный идей, красиво поешь, хороводы водишь из почитателей,
не знаешь никого кто был бы хоть каплю блистательней, становиться могла бы
музой для любого, даже банкира или глухонемого. и видеть необязательно твои длинные
тонкие ноги, дороги для них - чуть выше дороги, преисполненная такой грации и одухотворенности
ты сама и есть любовь, суть умалишенности, иррациональное звено любого смысла,
своими мыслями тысячи носили тебя на руках, ты сама и есть война, ты автоматическая рана,
полная луна, невинность без изъяна и гордость, пропогандируя свою твердость,
ты можешь убивать, но отчаянно ненавидишь кому то врать.
а затем, вновь устанешь от поиска, сядешь на потрепанной кухне, что то вспомнишь,
что то забудешь, что то рухнет в сердечке, осень-осечки.. вино и книга, все решено,
какая интрига? с утра на работу... а как же, ангелы тоже бывают прагматичны,
как старые спички не зажигаются сны, это так обычно, зимы случаются не только
у метеослужб, зимы тебе не ясны, время... как соль, как водораздел, в движеньи к весне от весны.
- А еще ты отлично готовишь, кто бы мог подумать..?!