Мой дом хворал. Он прятал под ковёр
Холодной кожи матовую известь,
Когда сверлил алмазным ливнем вор
Дисперсию цветной оконной призмы.
Дом безнадежен был, неизлечим.
Его уже обкрадывали слуги,
И под надзором сломанной свечи
В камине остывал последний уголь.
И даже мышь из крохотной норы
К соседу унесла халву и вату.
А дом берёг от сквозняков нарыв,
Шурша комком обоев виновато.
Все говорили, до чего он плох,
И делали серьезные прогнозы,
Что тот дверной и очень ветхий блок
Едва ли одолеет эту осень.
Но, черт возьми! Как сильно я хочу
На кухне распивать чаи с Цейлона!
Я завтра отведу мой дом к врачу
И стану ждать у операционной.
И я дождусь, чтоб врач сложил ножи
И крупный лоб салфеткой нежно вытер:
«Ваш дом здоров. Он будет долго жить.
И вы в нем обязательно живите.»
Мой дом хворал...
© Copyright: Ирина Светлова, 2006
Свидетельство о публикации №106022600672
Свидетельство о публикации №106022600672
Рецензии
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.