Т айрэ, тебе

Все мы слишком далеко ушли по реке,
Все мы чьим-то знаменем стираем ладонь...
Болью наполняются травы на венке,
Горечью полынной закаляется бронь..
Стебли не сплетаются в последний венок,
В воздухе над ивой полы вышитых риз -
Нас пришли судить боги новых дорог...
Мельдо, слышишь - так ведь и кончается жизнь!
Полные колосья мёд разлили в поля,
Странники по осени сменили пути...
Там, под ивой, выбирают нам короля,
А на другой берег нам уже не дойти...


Рецензии
Такое ощущение, что это не стихотворение, а песня. Прочитала вслух - там такой ритм приятный.

Зарина Амерханова   26.02.2006 18:04     Заявить о нарушении