Т айрэ, тебе
Все мы чьим-то знаменем стираем ладонь...
Болью наполняются травы на венке,
Горечью полынной закаляется бронь..
Стебли не сплетаются в последний венок,
В воздухе над ивой полы вышитых риз -
Нас пришли судить боги новых дорог...
Мельдо, слышишь - так ведь и кончается жизнь!
Полные колосья мёд разлили в поля,
Странники по осени сменили пути...
Там, под ивой, выбирают нам короля,
А на другой берег нам уже не дойти...
Свидетельство о публикации №106022500944
Зарина Амерханова 26.02.2006 18:04 Заявить о нарушении