Новый Прометей

Я – белый лист. Меня на карандаш
ты не бери, приятель!... Эх, напрасно.
Я знаю, помню, - всё тебе отдашь…
– ответишь, словом или мыслью бранной.

Да не пиши, прошу тебя! Опять?!
Холодные иззубренные скалы,
вой диких волн и брызги?! Я... распят!
Ну, не хватает только пятен алых!

А этот что здесь делает? – Орё-ол!
Эй, что ты трёшь, и трёшь и… рвёшь на части?!
– Уже в печёнке!! Где мой ореол?!
Сейчас я закричу! – Уйми свой ластик!

И что ты смотришь, а? Да, это я!
Я! подарил тебе огонь, надежду!
Учил письму, все знанья, не тая
отдал! Прикрой же хоть какой одеждой!

О, мука! О, неумолимый рок!
О, Зевс! За что? здесь снова рисоваться,
и видеть жалкий вечный твой мирок?!
Не лучше ли совсем мне разорваться?!

Когда уже созреет тот Геракл,
что с клав.. ой, как там, со своей кувалдой
оковы снимет?! Росчерки пера
ужо заменит не печатной правдой?!

А то ведь плюнуть некуда! Доколь!
Поэтов всяких развелось речистых!…

С кем обнимусь… и обрету покой...
И буду белым и, почти пушистым.