Я пью свой стих как водку из стакана:
Ушёл отец. Ушёл светло и рано.
Он умер стоя, к небу дёрнув руки,
Просившись к Богу, словно, на поруки.
А струйкой кровь из уха – это малость,
Что в память горькую мою впиталась.
Щепоть земли тебе на лоб, на грудь…
Но не зови. Не торопи. Побудь
Один пока. Мне дочер-тить твой шаг
Достойно надо, а не просто так.
«Как на отца похожа эта дочь!»
Прости, отец, что не могу помочь…
Девять дней
© Copyright: Светлана Смагина, 2006
Свидетельство о публикации №106022500707
Свидетельство о публикации №106022500707
Рецензии