For blues we die... Псевдопоэзия

Пушкин мёртв... да звравствует король!
Святая дева! год 83 ий.
Я был святой.

***

Мне всё равно, кто ты, я спал.
Мой Бог! Как я отстал от жизни!
Я... мне плевать.
Не лезь в мой гроб.


For blues we die, мой друг, For blues we die...
А я не слушал блюз.
Мне рассказали, что его когда-то сочинил Чайковский, а я Чайковского боюсь.
Сегодня прочитал в газете:"Я сам уверился, что верх моих надежд годами видеть небо серое." В разделе "Гороскоп" известный экзорцист мне предсказал, что все мои слова упали в белое.

Я перестал писать стихи.

А мне сказали, что я признанный поэт.
И я сказал им, что того же, дорогие.
Я был один в тёмной и пустой квартире, а толстый воробей сидел и срал на лире.


Рецензии
Порадовало... Не знаю, то ли фраза "как я отстал от жизни", то ли собственные реминисценции окукнули меня куда-то в самое начало XX века... А ещё, может это моя болезнь: воспринимать всё серьёзнее, чем оно есть на самом деле, но тебе удалось погрузить меня в такую ни светлую\ни тёмную, спокойную (в смысле не бредовую) меланхолию... Ну а конец - вообще шедевр)

Помнишь"злобно срущего кота"? А это стихотворение удалилось вместе со всей страничкой автора. Недавно перечитывал свою рецензию на него, тоже вспоминал...

А что поделаешь? Ме-лан-хо-ли-я.

С уважением, Vice

Виноградов Валерий   23.03.2006 23:32     Заявить о нарушении