Было. Маленькая поэма

 В ПОИСКАХ ПОТЕРЯННОГО.

 «Самой первой твоей мукой будет найти ту,
 которую ты полюбишь.»
 Овидий. Искусство любви.

 БЫЛО. Маленькая поэма.

Зачем сейчас тебе писать,
Когда и суток нет с отъезда…
БЫЛО;

Лучше падать, чем стоять на месте, -
БЫЛО;

И даже воздух пахнет женщиной,
Прекрасной той, прошедшей мимо… -
 БЫЛО.

…Ссора-не ссора - ночь недомолвок,
Мелочных, маленьких, недоказуемых.
Кажется, тени сотканы из уловок
И до конца невысказанных сказуемых.

Утро –
 расходимся, пряча взгляды,
День –
 протаскиваешь ожиданием.
Вечер - всем куда-то надо,
А ты готов – ягненком на заклание.
Тупо.
Болтаться по улицам не менее глупо,
Чем круглым фонарем на столбе.
Еду к себе.

Улицы, здания, люди, парадная,
Ночь, чем сегодня порадуешь?
Лестница, ключ, комната, и на столе –
Клочок бумаги, ключом прижатый.

Не верю!
Настежь двери,
Лестницу – прочь, в ночь,
Улицу глазами охватывая,
Ногами хватая ее поперек.
- Стой! (зеленый огонек).
Скорее, вокзал, давай, уезжает.
- Кто? Жена?
- Она, не знаю.
Нажми, папаша. К черту – слова.
Седая качнется голова:
- Нажмем, пожалуй.
 
Жалуй ли, не жалуй,
Но за красными огнями уже не угнаться.
Только расталкиваемые на перроне
Пассажиры злятся.
А она – в вагоне.

Мысли – вскачь: Что делать?
Небо, земля, пространство, -
Все сжатое до предела
Рвется протуберанцами: К делу!

К делу, мысль! К делу, мозг,
Мозг, который еще не выдавал.
Давал, все давал, что было, не пряча.
Прячу, прячу слезы мужского плача.

Плача ли, стона? Все – внутри.
Снаружи – безмолвен, как безъязыкая
Колокольня Ивана Великого.

Улица безликая шевелится силуэтами,
Вопросы топорщатся лапками креветок:
Чего испугалась?.. Как ты? Где ты?..

Реклама равнодушно пульсирует искрами,
Книжные витрины шевелятся мыслями,
Упреком своим, недоношенным, недописанным,
Выплеснутым, как брызги.

Осень колышется аморфнее медузы.
- Что с тобой? – кто-то спросит.
- Не знаю, не могу объяснить.
Мысли - проседью, память – обузой.
Легче – не быть.

В парках – звездами листьев кленов
И теплые слитки притихших влюбленных.

Шуршание листьев уже не тревожит,
Только ветер множит и множит
Прикосновения по шершавой щеке.
А она – налегке… Странно.

Люди и странствия, чувства, пространства, -
Странно.
Страны и зодчие, смерти и отчимы, дети и прочее, -
Странно.

Странно стареем рано.

Уже потом,
Когда найдешь, чем излиться,
И, кажется, не так уж и одинок,
Последней строчкой памяти раззвонится
Резвый телефонный звонок.

- Да. Я слушаю.
- Ты?
- Я.
- … Голос вспомнил?
- Все помню.
- … И я ничего не забыла…
 
Значит, все-таки - БЫЛО...
И мысли, нахлынув, заполнят.