Впереди
Листья коптятся на солнце,
траур собою храня.
И зачем же так пишется осень,
если грязью вскипает весна?
Впереди ещё в рюшечках лето
и в цветастый горошек земля,
недопетые песни с припевом
и несмятая нами трава.
Но всё же шёпотом въедливым я
вью прощальные кружева,
кружева неизвестной мне осени.
© Copyright: Андрей Васильевич Казаков, 2006
Свидетельство о публикации №106022300128
Свидетельство о публикации №106022300128
Рецензии