kos. то4ка

Помнится,
Мне хотелось, 4тоб на4алась война,
4тоб я юношей, больным лейкемией
Оттирал 4ужую кровь с щёк своих…
4тоб она па4кала мне руки –
Душила запахом…
4тоб ты плакала…
4тоб плафоны тухли…
И пахло гарью…
А после, кто-то назвал меня Агарь
И выжег мне заглавную букву -
«это тебе на память, родная…»

И вот я – надрезан. Надломан…мне рот зашивают…я мол4а терплю весенние обостренньицца – мне всегда хотелось быть в бронзе. Быть в Ницце – сужаться под 4ьим-то взглядом…и, теперь небо стелится под ноги, словно toy – для моего малыша, мёртворождённого…Ремарком оплакиваемом… я уже на снегу – красной смородиной вымазана – пулю губами перекатываю – мы доигрались – до проигрыша, до службы воскресной. Твои веки немного припухли – оттого ты вяжешь повязки 4ёрные…напро4ь меня не видишь – захлёбываешься и ты4ешь мне паспорт – «меня зовут Офой» … я стаскиваю едкий налёт с ложбинных районов…и раз этот бой неминуем, я – boy*ем, окроплю все кварталы соком красной смородины
 – ты утонешь,
 а я подавлюсь косто4кой…