Вновь Степь беременна войной

I
Вновь Степь беременна войной,
По капле вскормленною силой,
Что Степь из года в год копила,
Храня обманчивый покой.

II
Когда уместны зной и влага,
Степные пашни и луга
ДарЯт бесхитростные блага
Своим сынам, а их стада
Пасясь, тучнеют, прирастают,
Средь дней неспешной череды,
И свежей силой наливают
Племёна, семьи и роды.

III
Жизнь на степных просторах учит
Выносливым и ловким быть,
С рожденья каждый отрок лучник,
Чтоб зверя брать и птицу бить.
Здесь каждый также с малолетства
Знаком с укладом кочевым,
Не просто конник – но наездник,
В одно слившись с коньком своим,
Летят они, подобно древним
Кентаврам из седых былин,
Легки, крепки, словно из кремня,
Иль из полосок из стальных,
Из тех полос в горах Алтая
Готовят дивный дар – булат,
И даром тем щедрО одарят,
Да только мало будет рад
Тот, чье нутро на воздух вынет
Простой вчера ещё пастух
И лихо голову подкинет
Потешив свой весёлый дух.

IV
Когда и день, и ночь проходят –
Вкруг те же травы и луга
Любой из них готов помыслить,
Сочтя числом свои стада,
Что прочий мир – незначим,
Мелок, одно названье – Окоём,
И пасть под ноги он назначен,
Быть попранным Степным Царём.

V
Тогда кочевникам приходит
Мысль о величии своём,
Тогда молва о силе бродит,
О том, как жирен Окоём.
О том, как он в парчу укутан,
И как мужчины там слабы,
Изнежены, ленивы, глупы,
Уж по рождению – Рабы.
О том, как девы там прекрасны –
Очей смарагды, ладный стан,
Лицом белы, и златовласы.
Как дивный, светлый бриллиант –
Днём затмевать способны солнце,
А ночью чище звёзд их свет,
Утех никто не дарит слаще,
Их прелестей желанней нет.
Палаты там набиты златом,
Мехами, медью, серебром,
И ждут веками те палаты,
Того, кто их возьмёт копьём.

VI
При сонме этих мыслей алчных
Любой охотник иль пастух
В метаниях своих бесплодных
Стоит промеж желаний двух:
Остаться в жизни ли привычной,
Средь будничных трудов, любви,
Но даже для любви – женитьбы,
Калым попробуй собери,
Когда в семье сынов в достатке,
Меж ними сложно разделить
Стада и пастбища и злато –
Кого избрать, кого забыть…
Тогда уж что – клинок отцовский
Брать в руки и идти в набег,
Отсюда быт степной разбойный,
Отсюда горести для тех,
Кто вкруг Степи живёт от века,
Для тех, кто хлебушек растит,
Но мирный пахарь от набега
Не только плуг свой наточИт,
Найдется меч двуострый, прямЫй,
И щит червлёный, словно кровь,
Доспех из блях стальных, кожАный,
И добрый лук с лихой стрелой.
Достанет удали, отваги
Сынам лесов, сынам полей,
Так трепещите же, о врАги,
И плачьте о судьбе своей…