Зачем отец погиб на той войне?
Зачем отец погиб на той войне,
И горе увеличил нам вдвойне?
Зачем пошел он в тот кровавый бой,
Других зачем он заслонил собой?
Те, возвратившись с войны суровой,
Забыли, чьи рядом с ними вдовы.
Они не слышат вдов солдатских стон,
Не видят покосившийся их дом.
Горькая обида душу гложет,
Хотя понять их каждый может:
Они спешили обустроить дом,
Детишек нарожать - их счастье в том.
И внуков обеспечили жильем.
А мы все в ожидании живем –
С войны отцов мы ждем, так долго ждем,
А в душах ураган и снег с дождем:
Во всем мы виноваты без вины,
Похоже, даже в том, что рождены.
И в том, что рано поседела мать –
Она с войны отца устала ждать.
Я часто говорю с отцом во сне,
Он скоробно обращается ко мне:
«Не знали мы, что позабудут вас.
Мы - прах, не можем мы помочь сейчас.
И от того в душе бушует пламя –
За что сурово поступили с нами?
О нас забыли на многие года,
В домах у вдов живет одна беда.
Солдатским душам горько сознавать, -
Забыла семьи их Россия-мать.
А на войне-то храбро воевали
И жизнь свою за Родину отдали.
И души наши мечутся, скорбят –
Могилы не у всех еще ребят».
Я слушаю отца и горько мне:
За что отец погиб мой на войне?!
Чтоб небо было мирным над страной,
Никто не издевался б надо мной,
Не было б сирот на всей планете –
Отцы погибли, чтоб жили дети.
2001
Свидетельство о публикации №106022200101
Мороз как бедствие из бездны дна
и горя шествие, беда. Война.
Страна окружена Бушлатом белым
ограждена. Зима. Холод, голод море зла.
Вот пули дуры, дырявят глаза,
минометная сволочь и в клочья земля.
Пехота уперлась о стылый грунт
штрафбаты звереют, казалось бунт.
Назрела атака как штык, остриё
махорка по кругу, друга плечо.
Отхаркав кровище, рвем сапожищем
призму дна жизнь возжелаем сдохни, война.
Рывок из окопа, смерти бросок, уходит пехота
ну, рядом, от смерти, на волосок.
Лопатой по харе, мяса кусок, где-то в Потсдаме
ночью у фрау пропал голосок.
Повержен вражина, смерть входит
в висок, он падает тихо, как колосок.
О небо уперлись васильками глаза,
леса Украины, земля, поля, не для тебя.
Все понимают смерть благо в бою
За Родину с криком стелется взвод, гибнет народ.
Отмершие пальцы сжимают приклад
все сокрушает взвод наших солдат.
Лютуют морозы и рубят с плеча
клокочет из горла паром душа.
Минное поле в трескучий мороз
руками сапёры шарят для соли земли.
Гибнет сегодня стремительный взвод
может, он выйдет и ему повезёт
бессмертный народ.
Давайте притихнем, пусть битва идет
Война сорок первый, а следом второй
лютует зимой.
Зинуля разрешите мой стих разместитить рядом с вашим,может это
рассказ о том бое,кто знает...С уважением
Владимир Безклубый 12.03.2006 00:18 Заявить о нарушении
С уважением.
Зинаида Королёва 12.03.2006 05:34 Заявить о нарушении