Это что? Что ты сделал со мною?

Это что? Что ты сделал со мною?
Почему я промокла насквозь?
Ведь не дождь это, это не слёзы,
Это красная-красная кровь.

Почему болит это тело?
Мне сейчас оно стало чужим.
Что же, что же ты, милый, наделал?
Как в глаза-то смотреть остальным?

Почему так темно в глазах стало?
Я уже не увижу тебя.
Как ты мог? Неужели так мало
В твоём мире значима я?

Почему в голове мыслей столько?
Я не в силах их в кучку собрать.
Милый, знай лишь одно, знай как горько
В восемнадцать-то лет умирать.

Я б смирилась, что с жизнью и честью,
Ты заставить расстаться хотел,
Но ведь было бы это нечестно,
В мире есть же какой-то предел.

Мы же вроде друг друга любили,
Собирались быть вместе всегда.
Что же, что же ты, милый, наделал?
Я теперь не вернусь никогда.

Ухожу, никого не виню я,
В жизни много, чего может быть,
Ухожу, одну вещь только зная,
Ты не сможешь меня забыть.

Я не знаю, что ждёт тебя в жизни,
Может, это большая семья,
Может, это служба Отчизне,
Ну, а, может, мужская тюрьма.

Знаю, вспомнишь, что сделал со мною,
Почему я промокла насквозь,
Ведь не дождь это был и не слёзы,
А была моя красная кровь.

август – сентябрь 2003