осень

Я слишком часто говорю о том,
чего хочу.
Я недовольна жизнью, это правда. Я написала пятый том
«Войны и мира». Чу,
сюда идут!
Да, тяжкий труд –
бегать по длинным коридорам.
Наверно, воры
все это плохо переносят...
Когда-то снова будет осень,
и я буду смотреть из-под ресниц
на глупых птиц,
летящих к черту на куличики,
и падать ниц
перед величием
какой-то ветки с ярко-красными листочками,
и снова точками,
так целомудренно-на расстоянии,
неловко, будто пьяная,
целовать тебя во сне.
И знаешь, мне
так грустно будет и противно...
Пойдут дожди – вонючей тиной
воспоминаний,
прибавят звук моих стенаний,
и я, чтоб заглушить их, буду петь
на улицах прохожим «чунга-чангу».
Они швырнут мне, чтобы это не терпеть
немного мелочи в промасленную банку
из-под шпрот.
...Я открываю рот,
чтобы сказать всем что-то очень важное,
но говорю сплошную ерунду.
Моя душа – потертая, бумажная,
я сочиняю что-то на ходу...
Я говорю «привет» знакомым людям,
ищу улыбкой что-то в незнакомых,
впадаю в кому,
до оскомы
внушаю всем, что это чудо –
видеть меня изо дня в день.
Неспешно превращаюсь в тень.
Я распишусь остатком крови
на листе,
пообещав держать себя на высоте,
любить и уважать, чтить старших, своей боли
не демонстрировать,
кастрировать
все свои принципы до полной
безопасности, вписаться в волны
происходящего,
закрыться в ящике
и носу не казать.
Я напишу, я все пообещаю и радостно отправлюсь умирать,
как только в воздухе запахнет осенью
и рыжей проседью
покроются деревья.