Утро каменело
ломит стёкла в окнах,
пробираясь груздно
в плоть бездонных комнат.
Морщатся подушки,
сбрасывая семя.
Старой погремушкой
трескается череп,
рассыпая память
о минувшей ночи.
В мятом покрывале
бредит многоточьем
недопробуждённый
и ещё безумный
мозг. В его бутонах
каждую секунду
что-то застывает
кружевом сомнений,
чтоб опять оттаять
в свете сновидений.
...И пока мокрицы
обмывают тело,
слон плясал на спице,
утро камни ело.
Свидетельство о публикации №106022101562