О ней, о той, что душит и спасает

 ... я опять говорю про любовь…

 Я опаздывала, сильно опаздывала,- часа на три… Как ни странно,- успела. Она спросила: «Ну, как, много песен убила?». Я их не убивала… Правда, я не хотела… Это не я, это она, она не хочет, чтобы я их писала…
 Нет, она не держит на меня зла, хотя, не знаю. Я всегда дорожила ею, грела ее у самого сердца, умывала слезами, и сладкое каждый день на завтрак… Капризы? А может это моя вина? Нет, я их не убивала… Помню, когда она смотрела на меня, я выдавала их одну за одной… Мне было плохо, меня выворачивало наизнанку, мне не хотелось жить, - зато я писала… Она улыбалась, росла, крепла…
 Что с ней? Почему я не слышу ее прерывистого нервного дыхания, не чувствую на себе ее будоражащего, убийственно сильного взгляда?
 Только сейчас понимаю,- не могу без нее…
 Где, где она теперь?
 Прости, но я ведь правда любила…
 А может все еще..?
 ...Я опять говорю про любовь…