Деревянная поэзия

Уносясь крестами, куполами
В воздух, тканый яркой синевой,
Превозносятся над судьбами и нами,
Сотворённые из плоти из земной.

В деревянных срубах есть загадка;
Есть в древесном жизнь, душа, тепло.
Их не сыщешь ни в металле гладком,
Не покажет их нигде стекло.

На порезах грубых и глубоких
Запеклась янтарная смола.
Много их - без имени, далёких,
Что из чащ воздвигли купола.

Тех творцов уж нет на белом свете,
Всё отмерянное отжили давно.
И никто могил их не приметит,
Им лежать в забвеньи суждено.

Но шедевры их стоят веками,
Хоть недолговечна эта плоть.
Преисполнены поэзией, стихами,
В небо смотрятся, как в голубую водь.

Избы, терема и Божьи храмы,
Лемех серебристый строгих глав.
И людские радости и драмы
Проплывают мимо, дань отдав.

Красота эпохам не подвластна,
Но её не ценим, не храним.
То, что было некогда прекрасно,
Превращается в труху и дым.

Старину разрушить,- как жестоко!
Это мы сгораем, нас - под слом.
Я напьюсь берёзового сока
И не буду думать о плохом.

Мастера пусть новые приходят,
Пусть резвится голубая водь,
И мерцают главы в небосводе,
Хоть недолговечна эта плоть.