Подул прохладный бриз,
Развеяв стон над плахой.
Он пот с лица отёр
Кровавою рубахой.
Багряною рекой
Текла душа из тела,
Он острым топором
Поигрывал несмело.
Преступника казнил,
Поди какая штука!
Ведь головы рубить –
Нехитрая наука.
Уж год он раздавал
В чистилище билеты.
Народ о том слагал
Нелестные памфлеты.
Однако, время – тлен…
Хоть год, а хоть полвека.
Сквозных не лечит ран
В душе у человека.
И можно долго жить,
В себе скрывая муки,
Но совесть не отмыть,
До блеска вымыв руки.
Палач
© Copyright: Ходящий По Граблям, 2006
Свидетельство о публикации №106022001360
Свидетельство о публикации №106022001360
Рецензии