Как иногда у мастера в спешке
Лист вырывает истинный штрих,
Так очертанья девичьей усмешки
Зеркало прячет в глубинах своих -
То в одинокой утренней тьме,
То в суетливости света - прислуги.
К истинным лицам, дрожащим в испуге,
Отблеск летит в зыбкой кайме.
Эти глаза вбирали когда-то
Долгое тленье сажи каминной:
Взгляды живые, о горечь потери…
Этой земли кто помнит утраты?
Может, звучанье лиры старинной
Земнорожденных тайны поверит
Из Р. М. Рильке. Сонет к Орфею, 2, 2
© Copyright: Борис Скуратов, 2006
Свидетельство о публикации №106021900716
Свидетельство о публикации №106021900716
Рецензии