Тоска безликая
Присела на постель,
Там не примята
Ткань… и ветры
В окна воют.
Сквозняк, продрог,
Но не пускаю на порог…
А вышел, веема по ветрам
Скулит тоска…
С продрогшей
Плакун-травою.
Скрипка не поёт,
Контрабас умолк,
Что от звука толку? —
Если оборвался след,
Белый снег лёг,
Ниже омут чёрный,
Между – дней унылых
Только серый лёд
И ранят его осколки...
Звенит гитарная струна,
О ней одной,
Но где она? -
Как неба чёрный диск,
Как чёрная луна,
Звучит надрывисто струна,
И оборвалась...
Тишина.
И только музыка слышна,
О ней одной,
Но где она...
Серые дни без толку,
И ночи, - всё холода. -
Бьются, как стёкла льда
В холодные осколки…
Стенает с небес вода…
Тихо…
Проходят будни…
Будней белая… череда…
Чёрно-белые фильмы,
Без света и цвета,
Звука и звонкого смеха…
Нет даже сладкого эха,
Просто нет рядом
Тебя...
Последняя струна
© Copyright: Алексей Сикорский, 2006
Свидетельство о публикации №106021900431
Свидетельство о публикации №106021900431
Рецензии