Те слезы, что дарила боль
Не ждали ласки, только соль
По венам бегала печаль
И взгляд смотрел куда то в даль
Он был поэтом, теплым светом
Дарил вокруг всем чистоту
И мысли что писали где-то
Не ждали дальнюю мечту
Судьба сама распорядилась
Отмерев молодость ему
И сердце что когда-то билось
Потухло как зима во льду,
Но мысль живет и есть творенье
Те рукописи не горят
И нету вовсе и сомненья
Что гении нас одарят,
И вырастет свеча на этом
Как колос в поле неземном
То, что оставлено поэтом
Подарит счастье в каждый дом.
Посвящено всем поэтом, которых нету с нами...
© Copyright: Павел Пилатов, 2006
Свидетельство о публикации №106021800980
Свидетельство о публикации №106021800980
Рецензии