Сорок недель

Акт любви, как букет свежих лилий:
Ароматом томится постель...
Клетки древний обряд совершили.
Срок пошел. Сорок долгих недель.

Настроенье – вихрь сорванных листьев:
То реву, то смеюсь, то ропщу
И набор общепринятых истин
Я в биде как в бокале ищу.

“Не хочу! Ах, подайте! Не буду!”
Гармонально-фруктовый коктейль.
Общепитом мне пахнут все блюда...
Сорок гнусных и трудных недель.

С округленьем приходит в сознанье
Несозревшее чувство любви.
Вот впервые я слышу дыханье.
Вот стучится комочек внутри.

И волнуюсь. Все время волнуюсь!
На душе то ноябрь, то апрель.
Сонограммой, как небом, любуюсь...
Сорок странных прекрасных недель.

Суеверьями сердце полнится.
И никак не дано мне понять,
Ну когда уже это случится (!!!)
И... нельзя ли еще подождать (?!!).

Болью выстлана детям дорога.
Помню лишь на стене акварель.
Детский крик – мне подарок от Бога...
Сорок кратких, как песня, недель.