Разорваны вирши, что неумелой рукою
На белой бумаге написаны были.
И то, что за ними стояло - исчезло.
И преданы были обрывки могиле.
И новые строфы написаны мною.
И стали изящнее пробы пера.
Картины ж салаги поблёкли, облезли
И хмыкают ныне на них мастера.
Но знаете, часто, порою весенней
Я долго стою у окна своего.
Пытаюсь я вспомнить стихи и поэмы,
Что были для мальчика, как волшебство.
Зачем позабыл я свои творенья?
Ведь в каждом крупица таланта была.
За ними стояли чувства и сцены,
Что юность моя пережила...
О старых стихах
© Copyright: Алексей Могилёв, 2006
Свидетельство о публикации №106021600080
Свидетельство о публикации №106021600080
Рецензии