Помню немногих детство друзей безвозвратных,
Парками скрытый город родной;
Как мы встречались на путях непонятных
И, как ягненок с опавшей листвой,
Молча вели разговор. Счастье дней погожих -
Чье оно? Чьим оно быть могло?
Все расплывалось среди незнакомых прохожих
В страх долгих лет. В сердце легло.
Мимо неслись в дымке прощальной повозки,
Нас обступали дома - есть ли кому забота
Нас узнавать? Время ли лучший врач?
Нет ничего. Только мячи. Их полоски.
Даже не дети… Но вдруг, кажется, кто-то
Тут же исчезнувший вышел - и падает меч.
Из Р. М. Рильке. Сонет к Орфею. 2, 8. Памяти Эгона фон Рильке
© Copyright: Борис Скуратов, 2006
Свидетельство о публикации №106021601982
Свидетельство о публикации №106021601982
Рецензии