Мать

В ветхой маленькой избушке
Стало тесно и темно.
Пригорюнилась старушка -
Писем сын не шлет давно.
Пригорюнилась старушка,
По ночам не может спать:
"Эх, сыночек мой, Ильюшка,
Перестал ты мне писать.
Иль случилось что с тобою?
Что подумать, что сказать?"
И вздохнула со слезою,
Вспоминая сына, мать.

Рано утром ей не спится,
Да какой быть может сон!
Старичок в окно стучится.
- Кто? - Откройте, почтальон.
Поднялась, засуетилась,
Торопясь, открыла дверь.
Сердце, трепетно забилось:
"Как сыночек, где теперь?"
И дрожащею рукою
Взяла беленький конверт.
Все кругом покрылось мглою:
"Не Ильюшин подчерк, нет…
Что за вести здесь в конверте?
Почты полевой печать, -
С фронта. Может быть о смерти?
Будь что будет, надо знать! -
И конвертик надорвала -
Будь что будет, надо знать!"
Листик сложенный достала,
Сразу начала читать:
"Боевой привет, мамаша!
Я решил Вам написать
Об Ильюше, сыне Вашем.
Молодец у Вас он, мать!
Он в бою с фашистским гадом
Дрался словно исполин
И представлен он к награде, -
Заслужил ее Ваш сын.
Заслужил ценою крови,
Ранен был он в том бою.
Но теперь уже здоров он,
Едет снова в часть свою.
Мать, спасибо за героя!
Шлем привет Вам.- Подписал -
Подпись твердою рукою -
Батальонный комиссар".

Мать присела на кровати,
Блещут радостью глаза,
И на старенькое платье
Снова капнула слеза.
1943