Дорога

Я еду в поезде лежу на узкой полке
И херес с горлышка сосу
А на душе скребутся волки
И воют будто бы в лесу.

Не декадент,а так уставший просто,
Заела суетная срань,
И жизни желтое болотце,
В трясину превращает явь.

Плюс тридцать пять, кондуктор подлый,
Казенный уголь щедро жжет,
И репродуктор песней модной,
про страсть сердючно достает.

В окно глядеть пустое дело,
Одно и тоже сотни раз,
И список станций надоелый,,
Зря у окна мозолит глаз.

Вот так лежу, о грусти думы,
О том, что сам себя достал,
Скитаясь путником угрюмым,
Всю жизнь с вокзала на вокзал.

Есть нечто среднее наверно,
Между философом и псом
Во мне скитальце непременно,
Видать задумано творцом.

Стучат колеса, давит полка,
И херес в голове стучит,
Встают надежды, а что толку,
Я бодрствую, удача спит.

И будь я хреном куртуазным,
Или банальным дураком,
Хандрю депрессией заразной,
Под этим жарким угольком.

И еду снова пру куда то,
Устали даже волки выть
Трусливо пятятся и смотрят виновато,
И сам себя я должен победить.