Дожди стареют. И у них - морщины...

А дождь идёт. Уставший, мелкий, слабый.
Идёт давно... Кругом - сплошные лужи.
Он обессилел, волокита старый.
И никому-то здесь уже не нужен…

Идёт устало по карнизам, крышам,
И по зонтам - намёкам, что он – лишний.
Идёт в надежде, что его услышат.
Прислушайтесь же, люди! Тише! Тише!…

Он вспоминает молодое время,
Как нужен был и людям и природе,
Когда его желали и хотели,
Когда мечтали о его приходе…

И он пришёл – обильный и могучий
И – молодой. Богатый, добрый, сильный.
И даже свита - грозовые тучи
Его любили. Он же был красивый!…

Был окружён весёлыми друзьями -
Задирой-ветром, молнией и громом,
Которые шалили непрестанно
И флиртовали с великаном – клёном...

О Боже, как тогда его любили!
К нему тянулась каждая травинка,
Губами люди капельки ловили
И собирали в вёдра, баки, крынки…

Но вот устал, состарился, стал бедным.
Друзья ушли, как силы изменили,
За ними тучи потянулись следом,
И люди молча зонтики раскрыли…

Осталась мгла, седая безысходность
И серый саван, небо затянувший…
Ну почему же есть на свете подлость
И одиночество, когда не нужен…

И дождь идёт. Уставший, мелкий, слабый.
Идёт давно... Без цели, равнодушно.
Он одинок и нищ, больной и старый.
И никому-то здесь уже не нужен…