П Р О Г У Л К А
Снова праздник кущей.
В небе нет комет.
Я живу грядущим,
дом мой в Та-Кемет.
Слышу я орущих.
Голос их оранжев.
Эхо бродит в кущах,
отвечая раньше.
Замещают тучи
в небе без комет
фетоватый Тютчев,
тютчеватый Фет.
И смешон как дуче,
как родильный бред
в фатоватых кущах
тучноватый свет.
Здесь с улыбкой щучьей
щурится скелет
и фехтует с чучелом
тощих ватных лет.
Здесь за занавеской
прячется позор,
а в ожившем блеске
камня Командор.
Расплескался криво
взятый кубок вин.
Здесь как путь на Фивы,
где дежурил Сфинкс.
Здесь своим вопросом,
что в лицо пропет,
опростоволосит
Тютчев или Фет.
Прогулка
© Copyright: Юр Александров, 2006
Свидетельство о публикации №106021302284
Свидетельство о публикации №106021302284
Рецензии