Человек

ЧЕЛОВЕК

Ещё один жаркий июльский день подошёл к концу. Кроваво-красное солнце погрузило округу в бордовое зарево. Упали длинные розовые тени. Природа в предвкушении великого действа…Почти уже ушедшее в пучину горизонта дневное светило зажгло облака оранжево-багряным пламенем небесного пожара. Восхитительной феерии жарких цветов предвечерних мгновений. Небесный огонь…Вместе с темнотой на землю спускается тишина. Даже самые упорные ветры смолкают в эти минуты, уступая место пылающему прощанью солнца с этим миром. Ненадолго… На пороге времени стоит, мерцая искрящейся, дарящей сон волшебной накидкой, чародейка тёплая июльская ночь.

Чудесная ночь, чуткая ночь. Зеленоватый лунный свет заливает долины и холмы. То там, то тут заверещит сверчок. Звёзды, словно рассыпанный на небе сахар, блещут и напоминают о бесконечности. Вдоль реки, петляющей между буграми, ютится крохотная деревушка с покосившимися домиками и одинокими яблонями. Прохладный недвижный воздух не в состоянии укрыть тёмной стеной надвигающийся вдалеке лес. Ни огонька на километры вокруг, кроме небесного сахара.
Но что это? Будто умирая и снова цепляясь за жизнь, рассекает лесную преграду немощный, дрожащий огонёк.
Там, на лесной опушке, между стволов вековых сосен, под ветвями суковатого, но низкого дуба догорает костерок. Хотя дыма уже и не видно, но всё вокруг пропитано его смолистым запахом. У пепелища сидит Человек и вглядывается в играющие огоньки, точно хочет увидеть в них что-то такое, что известно ему одному… Смуглое скуластое лицо Пилигрима изборождено морщинами. Скомканные тусклые волосы лежат на его плечах и спине и в свете догорающих лучинок кажутся тончайшими змейками, покорными своему хозяину. Изможденные руки и ноги Скитальца, иногда незаметно вздрагивая, отдыхают. Но этот покой так же тяжек, как и пройденный путь. Чёрные, как сама ночь, глаза, словно два неведомых существа, пристально смотрят на пепелище. Грубая, из мешковины шитая одежда прикрывает худое тело.
В зеркале души отражается ужасающая бездна одиночества и грусти. Сколько себя помнит этот Человек, столько он бродит по пыльным дорогам, имея за пазухой, порой, только каменную краюху хлеба. Леса, поля, степи, луга и непрерывная дорога… Всё это стало для Странника домом. Домом, из которого нельзя уйти и в который нельзя вернуться. Что творится в мыслях человека? О чём они, и есть ли они вообще? А может быть, у него осталось одно лишь одиночество? Он сам…
А угли, тем временем, уже потухли. И Человек потух вместе сними. Он заснул. Завтра утром Человек встанет, разбуженный неповторимым зовом и опять, в тысячный раз, отправится в путь. Отправится в путь и будет бродить по песчаным дорогам, но так и не найдёт ничего отраднее костра под дубом в летнюю, наполненную таинственными шорохами, звёздную ночь.

 2003