Перед сном

Мой шепот создает столпотворение-
Кучка людей прислушиваться стала…
Ты подошел. Остановился в позе гения.
Окутал взором. Я мгновенно перестала.
Пальто в черной гуаши, ботинки из кожи – в гипсе,
Рот перекошен в подобии томной улыбки…
- Разини! Зеваки! Покиньте амфитеатр,
А Вы оставайтесь. Отношения слишком зыбки…
Вы художник? Нет? Тогда кто Вы?
Декоратор в Александрийском? Однако!
Я слегка сомневаюсь… Я вообще, осторожна…
Знаете, в моей жизни хватало всякого…
Что я шептала? Молитву. Зачем? Стало страшно…
Но не надо о Господе всуе…
- Представляешь, у меня есть еще тюбик краски-
Я с пленера. Пойдем, порисуем?
- Я право не знаю… Откуда Вы догадались,
Что я имею отношение к кисти?
- Кончай церемонничать, переключайся на “ты”.
Откуда? Я читаю изредка мысли.

Я пыталась писать, но озябла рука-
Так, что ей шевельнуть могла еле.
Ты с руки левой варежку мне протянул.
-На, надень, а вторую руку – в карман.
Не вертись. Будешь моделью.

Через час мне, озябшей, портрет показал-
Столь красив, что себя не узнала…

Жаль, что хочется спать. Дико клонит ко сну,
А то б сказочку дорассказала…