Из ненаписанного

Спит провинция. Взбрехнёт собака,
Провожая полуночных пешеходов.
Голуби откормленные стайкой
Сизокрылой жмутся жалко к дымоходу.

Облепили снегири рябину.
Говорят, вчера под утро выли волки...
Сесть бы -- и нарисовать картину
О душе тридцатилетнего ребенка.

Я б её повесил в красный угол,
Рамку сделал бы затейливым узором.
Приходили бы толпой на чудо
Все мои соседи восхищаться громко...

Вытащу этюдник из кладовки,
Старый лист пришпилю кнопками на раму.
Сяду тихо с кисточкой в сторонке,
С банкой пива вдохновение ждать стану...

Я бы мог уверенной рукою
Млечного Пути изобразить забвенье
Россыпью над спящею рекою...
Только бы -- дождаться вдохновенья.

Два часа минули как мгновенье,
Пиво выпито, закончилась и вобла.
Видно, снова горе-вдохновенье
Затерялось по пути ко мне в сугробах...

Уберу этюдник с глаз подальше.
Ненаписанных картин чуть больше стало.
Всё-таки... с изрядной долей фальши
Одинокая душа моя стонала.

Может, снова виновато пиво?..
Может, вдохновенью с пивом слишком зябко?..
Мысли шестеренками лениво
Вертятся. Как на цепи порой -- собака.

12.02.2006