Мак-1

Мы говорили о любви, помнишь?
О том, что мы все в ответе и про всё прочее, да?
Я тебе хочу одну историю на эту тему рассказать.

Не то, чтобы давно это было, но вспоминать больно,
так что не сердись, если я сорвусь, хорошо?
В общем, было лето, самое начало. Мы шли на вершину
Хуур-Ту, ту, что во Внутренних Гималаях. Это сложный
маршрут и по нему идут только парами, иначе нельзя.
Вообще-то Хуур-Ту переводится как "парочка" или "двое",
на эту тему у альпинистов есть много шуток.
Так вот, идём мы третий день. Поднимаемся по отвесному
склону, уже недалеко от вершины. Это место иначе обойти
нельзя - только по отвесной стене. Так получается.
Предварительно связываемся в пару.
- Привязывай прочнее, да не так, двойным узлом!
- Ты тоже давай, привязывайся, чего советуешь глупости!

Мы смеёмся, хотя холодно, лёд и снег обжигают щёки.
Я иду впереди, потому что я - легче. Не то, чтобы намного -
но всё-таки не так опасно сорваться, снизу удержат
своим весом и его должно хватить. Нас соединяет трос со
страховочными карабинами на концах, я продеваю трос
в кольца на скале, а тот, кто снизу - их снимает.
Так мы и движемся вверх, словно гусеница, чьё тело -
алый трос, а на концах его два человека, связанных
в одно целое стремлением достичь вершины. Так и идём.
Силы, понятное дело, на исходе, третий день, да и
впереди идти сложно. Всё чаще останавливаюсь.
Слышу дыхание за спиной, голос сиплый:
- Я вперёд пойду.
- Нельзя. Сорвёшься - не удержу тебя.
- Не сорвусь, пусти.
Пропускаю вперёд - до вершины метров двести и сил
спорить больше нет. Тащусь следом. Трос шуршит в
карабине, напоминая что-то, что ускользает и не хочет
выплывать из глубин подсознания. Шум в телефонной
линии, вот что! Так шумит телефонная линия, когда
на другом её конце молчат. Теперь и трос начинает
напоминать телефонный кабель. Придёт же на
ум такое. Кислородное голодание, не иначе. Скидываю
трос с крючков. Первый, второй, третий. Сразу после
третьего - грохот наверху. Боже мой.
- Страховка! Она сорвалась!
Это последние слова, которые я слышу.
Теперь представь себе на секунду - мы на стене,
страховки нет, между нами лишь трос. И грохот
камешков, летящих в бездну. Я понимаю, что это - всё.
То есть подо мной карниз маленький, гранитный,
но у меня не хватит сил удержать тело, которое сейчас
на другом конце этой алой верёвки набирает скорость и скоро
сдёрнет меня за собой. Ты себе это можешь представить?
Я - нет, до сих пор не могу. Сейчас мне страшно.
Вот так я и стою, обмотавшись верёвкой, на краю бездны,
вцепившись в этот проклятый трос изо всех сил, стою
и жду, когда меня рванёт. Точно совершенно понимаю, что
вырвет мне руки, что не в человеческих силах удержать
этот проклятый трос, но чётко знаю одно - выдержу,
смогу, пусть будет что угодно, но для меня нет сейчас
ничего дороже этого красного шнура и того, кто на
другом конце летит в бездну. Я удержу, я удержусь,
я смогу, в этот миг - я всё смогу...

Когда меня сняли с того склона - не помню, в памяти
только мои руки сжимающие верёвку, обрезанную с
дальнего конца. Десять метров надежды. Той, которой
не суждено сбыться.

Так вот, мне кажется, что любовь - это вера в то, что
нельзя перерезать ту верёвку, что соединяет нас,
любовь - это вера в то, что тот, кто на другом конце -
выдержит, что не отпустит, что всё сможет ради тебя.
Пусть будет тяжело, пусть даже надежды не будет,
но ты держись, ладно?