Мак-2

 - Может, встретимся?
- Не сегодня, а? Сама понимаешь...
- Ага, ну тогда удачи тебе.

Вешаю трубку. Ну и бог с ним.

- Ты чего трубку бросаешь?
- Я её повесила.
- В нашем Макдональдсе через час.
- Я приду.
- Ты сейчас на кухне?
- Да.
- И у тебя пахнет корицей, как обычно?

Я принюхиваюсь и, подумав секунд пять,
кладу трубку на рычаг. В этот раз -
чуть аккуратней.

На улицах весна. Аромат свежих булочек
и тёплой талой воды. Птицы щебечут
на деревьях так звонко, что не слышно
даже ручейков и только трамваи иногда
звенят весёлыми голосами, перекрывая
весь городской шум.

Я иду вдоль бордюра, который ещё называется
поребрик, если идти приходится по Питеру.
Разницы, в сущности никакой, оба слова
одинаково странные. Когда постукиваешь носком
ботинка по каменной поверхности на каждом шагу -
понимаешь, что назвать это более красиво
никому бы просто в голову не пришло.

- Ты опять плачешь?
- С чего ты взял?
- Не надо.
- Не буду.
- Ты же знаешь...
- Не знаю.
- Ты же видишь, что я тебя люблю,
что мне важно то, что ты...
- Не вижу я этого, извини.
- Не сердись, я ведь вернусь,
правда, я скоро вернусь, осенью,
честное слово!

Я встаю, спотыкаюсь со звоном о ближайший
стул, сажусь обратно. Меня трясёт.

- Я знала, я знала, что так будет.
- Извини.
- Это оттого, что я слепая?
- Нет, что ты...

Я встаю и иду к выходу. Кто-то сдвинул
с места столик у окна. Спотыкаюсь и падаю.
За то время, пока я лечу, успеваю совершенно
точно понять, что мне уже всё равно.