Баллада об астрологах

Искатели небесных пантомим,
Астрологи с приборами из меди:
Займет ли вас калека-пилигрим,
По тропам ковыляющий своим
И славящий судьбу в счастливом бреде?
Вы любите холодный синий мрак,
Таблицы, книги, пыльный свой чердак.
Слюнявя пальцы, составляя сметы,
Следите вы -- с невольным страхом -- как
Сегодня расположатся планеты.

Вы можете предсказывать судьбу,
Обрывки траекторий измеряя,
Вы знаете, когда уйти в гульбу,
Когда заснуть и как лежать в гробу,
Душе нащупав путь к воротам рая.
Ваш хитроумный угловой прибор
Чрезмерно точен, карандаш остер --
Сомненья прочь и к дьяволу наветы!
Вам ведомо сполна, в какой узор
Сегодня расположатся планеты.

Но получив расчет на новый день,
Вы так и не поймете, что случилось.
На ваши лица наложила тень --
Не то чтоб дурнота, не то чтоб лень,
Не то чтобы хозяина немилость --
А просто безысходность: всё не так,
Сбегает от лучей алмазный мрак
И по камням рассыпались монеты.
В какой-то непонятный странный знак
Сегодня расположатся планеты.

Посылка.

Друзья мои! Зайдите в новый дом,
Где юные слова едва одеты,
Счастливые, танцуют босиком.
Не важно им, в кружок или гуськом
Сегодня расположатся планеты.