К неизвестному поэту

Вновь разметаны стихи – обрывками жизни
Пролетают птицами ушедших дней
Рвутся строчки, но живы мысли
На листах вдруг оживают в сумраке ночи

Нет…Уж не заснуть мне больше
Мысли стали приземлённее и тоньше
И жизнь в них только еле дышит
Но рука всё пишет, пишет.

Жизнь не стихи. И не исправить ни ошибки
Строку пером перечёркивая вновь…
Перечёркивая прошлое и волю дать улыбке…
…Но уже не заиграет кровь.

Ночь не даст сомкнуть уставших глаз
Призраками бродят мысли в голове
И лежат отрывки фраз
На разорванном листе…На жизни колее

И Луну уводит день навеки
Вдруг рассвет приходит…День встаёт
Освещая растерзанные веки
В день он тело вновь зовёт

А поэт останется средь мыслей
Где бунтуя вновь идёт война
Не имеющая ни начала, ни конца, ни смысла
В тех далёких далях, где была мечты страна

Не исправить ушедшей уж ошибки…
Может время всё простит?
И рассвет осветит лишь отблески улыбки…
А пока лишь утро…А пока он спит…
13 декабря 2005