О поэтическом бомонде

Я не паяц.
И если тот поэт,
Кто средь сирен, развязно-крутобедрых,
Слагает пианиссимо аккорды,
Увольте -
Мой дресс-код -
Не в этот «свет».
Я не знаток,
Из тех ехидных парий,
Чей ядами пропитан бестиарий,
И вспоротыми мертвецами скверна
Ползет с анатомических столов,
Чей мир окровавлённой киноварью
Сочится,
Как коктейль на стойке барной
(Со вкусом тошноватого инферно),
Разлитый
Потрошителями снов…
Я не имею эксгибиционных
Претензий к поклоненью миллионов
У ног моей особы,
Чья - короной
Увенчана небрежно голова…
Адепты ваши - жалкие игрушки
У «классиков живых» на побегушках,
Ну что ж, пускайте их
Великодушно
Клевать объедки - терпкие слова.
Я не игрок,
И бденье у рулетки
Издерганной вконец марионеткой
Одной -
С сукном заляпанным -
Расцветки -
Не для меня
В отчаянном броске…
Мне ль - смаковать заморскою креветкой
Сплетенья ассонансов по-эстетски,
Цезурой щеголяя,
Словно меткой
Фамильною
На носовом платке?..
И если тот поэт, кто рвет и мечет:
В стихах неправомочно
Слово «вечность»,
А старых форм
Изрядная потертость,
Что в горле кость,
(В фаворе - эпатаж),
Кто мнит себя пророком и предтечей
Иных времен,
Где микроскоп увечья
Злорадно выявляет человечьи,
Я - не поэт.
Гоните!
Я не ваш!