Проснитесь, сыновья Креста!

Посвящаю Людмиле Ларкиной и всем поэтам, пострадавшим за веру. Друзья, Господь вас не забудет и не оставит!

Среди безумства нетерпенья,
Средь мрака, злобы, вони тленья,
Сверкнул мне чистый луч звезды.
Того сиянья красоты
Хватило б осветить планету,
Иль вдохновить пятьсот поэтов…
Но, что я вижу?! – Красота
Страдает под мечем скота!
Восславит Бога – ей удар.
Восславит громче – избиенье!
Скажите, к этому ль в стремленье
Мы разожгли свобод пожар?
Что б даму нечисть оскорбляла?
Что б на распятье черт плевал?
И что б улыбка искажала
Черта СВОБОДНОГО оскал?
В стране, где Бога оскорбляют,
И даму оскорбляют с Ним…,
В стране, где это все прощают,
Нет Веры, Чести и Мужчин.
Такой ли славы вы хотите,
Гадая молча, чья возьмет?
Что ж вы за правду не стоите?
Что ж вас, пощечиной, не бьет
Брань к женщине, хула на Бога,
На веру умерших отцов?
Что ж рыцарей здесь столь немного,
Когда так много мудрецов?
К вам предки из могил взывают:
«Проснитесь, сыновья Креста!
Русь вашу топчут, веру – хают.
Что скажете вы в День Суда?
Что милые стишки писали,
Беседы умные вели?
И деликатно промолчали,
Когда «Молчать!!!» сказать могли.
Что пили, да себя жалели,
А Бог? – да пусть Он как-то сам
Спасает тех, кто в него верит.
Оставим добрых Небесам.
Не стыдно ль, Россы, пред отцами?
Не страшно ли перед Судом?
А что, коль Бог «вы как-то сами…»
Вам скажет, не впустив в свой дом?»
Иду на битву, что б погибнуть
За честь христианства и страны.
И предпочту сражаясь сгинуть,
Но не узреть триумфа тьмы!
Молитва хороша для мира.
Для битвы – драться научись.
А коль Господь тебе дал лиру,
Ты лирою со злом борись!
Ад наступает! Без сомненья!
И только в битве есть Спасенье.
Для песни нам Господь дал речь,
Для битв он нам вручает меч!