Под джазом. Х. Кортасару

Я не жертва. Как заяц, летит саксофон
За моим развороченным "я". Не допет,
Не допет мой оранжевый брайтонский сон.
Вы по лестнице вниз, а я вверх с парапета!

И лечу за недвижным моим ягуаром
Я, взбесившийся заяц от Бога и плоти.
Под колесами жить, не сходя с тротуара...
Чую взрыв. Моя жизнь в этой гибнущей ноте.

Я еще не бутылка с седым лимонадом,
Я иду нарасхват. Вы ведь вздрогнули:"Гений!"
Мне грозят возвращением в душу из ада!
Я уйду, как в огне подыхают поленья,

В синий дым. Не в угар моего разнотравья -
В эпицентр моего ниоткуда, как в горло
Вхож божественный дым одурманенной яви.
Затоптав мой огонь, не богиня-толпа меня стерла,

Там страданье мое нарасхват. Нарасхват
Разрывают меня. На кумиров. На блюзы,
Отделяя меня от меня, газават
Объявляя двоим, - ведь воротами шлюза

Ты войдешь не в мое одинокое соло.
Исходя ядовитой слюной, виноват,-
Хриплым джазом, я пока что, как кола,-
Нарасхват. Нарасхват. Нарасхват. Нарасхват.

По себе, дезертиру, из будней стреляю,
И зевает, разбуженный кассовой оргией,
И, блестящие кольца свои расправляя,
Душит чернь саксофон безобразным восторгом.


С 3-го на 4-е февраля 2006 г.