Писать не то удел поэта,
Ругать себя за те стихи,
Что не затронут душу, сердце,
А как горох лишь от стены.
Идти путём своим всем чуждым
И знать, что он ведёт в тупик.
Но делать то считаешь нужным,
Что лишь своим умом постиг.
Толпа смеётся над стихами.
Толпа беснует и кричит.
Но ты идёшь дорогой к счастью
Под властью странных грёз весны.
Твои слова лишь тихий шёпот.
Твои идеи лишь мечты.
Но тёмный камень из гранита
Стоит, где кончился твой путь.
И прах покоится под ним.
Века забытыми годами пройдут,
Останется лишь дым.
А камень всё стоит под небесами.
Один вопрос, а кто под ним лежит?
Камень
© Copyright: Александр Карпов, 2006
Свидетельство о публикации №106021002564
Свидетельство о публикации №106021002564
Рецензии