Слишком долгая дорога домой

Попытка рассказать о дороге домой:


Сел в поезд, но не уехал – поезд оказался не мой.
Глухой и немой. Такой вот поезд.
Он уже не окутывался клубами пара.
Он уже не окукливается и это – карма.
И я, в обнимку с бесструнной гитарой
Возвращаюсь туда, где не ждут
Леди и лошади. Я весь в смятеньи:
Неужели мне слышен голос воина Джа?
Или над Купчино полыхают зарницы.
Я помню: я бабочка, которой снится синица в руках.
А над Дворцовой построен гранитный лингам.
Вот в рунических знаках, спустился ко мне Серафим.
Обречённый на позднюю пытку
Я не оставил попыток вернуться домой,
На вверенные мне жилые квадраты.
Нужно успеть до снега, Иначе - чревато до чрезвычайности.
И чёрные нити-троллеи
Режут небо на сотни частей.
Мне не было грустно:
Помнится пели о лестнице в небо;
Хоть это не песня, но самое - Жизнь.
Я и сам прикоснулся к прекрасному:
Делал лестницы в электричество.
Надо признаться – тяжёлые, суки.
Но как это радостно: быть причастным к таинству лестниц.
Сделать бы лестницу в жизнь.
A propos, зачем?
Деревья заявлены, порубки уже состоялись:
Где здесь деревья?
Размножемся черенками и почкованием,
Пребывая в нирване становимся стройными, как кипарис.
Бытует мнение что мир упадочен,
А мы «движемся вниз по лестнице ведущей вниз»
С чем его можно поздравить... этот наш мир.
Мне мотыльку: вряд ли приснится полёт дирижабля.

На кораблях всё спокойно.
Как в пресловутом Багдаде.
Лишь бьются о кранцы дырявые шлюпки.
С днищ ещё черпать и черпать.
Не выдержит ни какой череп высокого напряжения мысли.
Над дверью – подкова.
Гвоздь проржавеет - подкова рухнет:
Случай со смертельным исходом.
К чему эта песня дороги домой?
В эту реку смогу войти дважды и трижды.
А возвратиться вряд ли.
Дважды не выйдет. Эту дорогу я потерял.
А там с каждым годом ждут меньше и меньше.
Пустеют в моё отсутствие пляжи.
И на иссохшей траве выгорает имя грозного Бога.


Как, в связи с этим, священное имя найти.
Долгая дорога домой,
Неоправданно долгая.
Поиски себя, но по-моему, - всё без толка.
Вот и армейский мундир разрезан на полосы.
А в небе, в которое без лестницы ни ногой -
Вероники волосы.
И полоса за полосой и не чёрно-белые,
Но сочетающие в себе практически всё.
Серая хмурь утра днём уже вымыта:
Спасибо дождю, которого пока ещё не было.
Спасибо мне, за то, что возвращаюсь опасливо,
В места, где Аннушка ещё не пролила масло.
Где женщины не внемлют стихосложениям,
Сфинксы дремлют; и в моём положении,
Казалось бы лучшее – промолчать,
Но ведь лучшее – враг хорошего!
Исходя из этого и будем держаться.
Каждый за свой штатив. Каждая за свой насест.
Не поеду в Иваново.
Иваново – это город невест.
Что само по себе печально.
Само-собой, перестался пить чай, и отчаянно
Вдруг надоели чайные церемонии.
Судя по всему - это говорит о качестве чая.
...Остались глухие слова
И звёзды,
видимые из гулкого двора-колодца.

30 августа 2005 г