Письмо с зоны

Нет, не пахнет на зоне, духами из Франции,
Нет на киче, икорки с голландской селедочкой.
Терпкий запах портянок, да пахнет засранцами,
К ним, прогнившими душами, да припрятоной водочкой.

Старшина с паханом,-они люди суровые,
Что не так, по башке, а она не железная,
Катапульты с меня, резко сдернули новые,
Прокричали,-Ты Мразь! Жизнь твоя-бесполезная.

Закипает чайфир. Враз братва раскумарится.
Паханы петухов будут после наяривать.
Лагерный беспридел, молодых не касается,
Не в законе я вор, че со мной загутаривать?

Вот такой ты мой дом, с небом в мелкую клеточку,
Где параша уже, третий день не сливается,
Где мне снятся колготки, в прозрачную сеточку,
А за дверью, моей чудный город рождается.

Я ворвусь в этот город, легко и таинственно,
Мы забудем про то, что когда-то не ладили,
Обниму, попрошу,-стань моей, будь единственной,
Чтоб не добрые люди, нас больше не сглазили.

Седина на висках, но душа не состариться,
Заморочки не в масть, будто света не хочется,
Не дождалась меня, моя чудо красавица,
Все что было давно, то уже не воротится.

Закружи меня город, суетой и бездельем,
Лаской нежных красавиц, тонких пальцев касанием,
Опьяни меня город, не отравленным зельем,
И никогда не придай, лагерным расставаниям.