Она

Она идёт опять к себе домой,
А ветер что-то шепчет ей на ухо,
Касается тихонько её слуха.
Она идёт безлюдною тропой,
Запуганная этой влажной тьмой…

Подарен ей блестящий луч луной,
Запутываясь в длинных волосах
Он путь к своей свободе мягко ищет.
В её лицо морозный воздух ночи дышит,
И остывает на её глазах.

Гуляет тихий плач на облаках,
Тоска стекает каплей по виску,
И не даёт ей горечью напиться,
А ветер, словно раненая птица
Бьёт крыльями своими по лицу,

Добавит перьев он к её венцу…
Внимают звёзды лишь её шагам,
Страданий боль сейчас пока забыта
Волшебным мраком ночи грусть убита,
Её схоронят, и подарят облакам.

Где боль была, сегодня тишина...
Луна свой свет на её душу льёт,
Своим сияньем кровь ей отравляет,
В удары сердца медленно вползает,
И ореол сиянья создаёт.

А девушка идёт себе, идёт…
Она от жизни ничего не хочет,
Лишь ночь - её один безумный друг.
И, может быть, найдётся тот, кто вдруг
Поймёт её, и выслушать захочет.

Сегодня сумрак лезвие наточит…
Она идёт, совсем-совсем одна,
И нежной кожей воздух снов вбирает,
Кого-то ищет, тяжело вздыхая,
А сверху светит мёртвая луна.

22 августа 2005 г.
© Анна Ласковая [Linda_Lindemann]