Инфантильно-взрослое

Она сама не знала, о чем она мечтала. Ей казалось, что она могла бы отдать жизнь, но только она не знала за что. И не было в этом мире ничего, что привлекло бы ее действитеьно и по-настоящему. И ей было в этот день ровно 19 лет - не часом больше, ни минутой меньше. И кажется, она смогла бы взять от этой жизни все, что угодно, могла бы исполнить любой свой каприз - все, чего она хотела давалось ей крайне легко. И может, даже она была этим и испорчена. Ни кем-нибудь. Нет, ее никто никогда не баловал. Она была испорчена собой, и той легкостью, с которой она САМА заполучала все свои капризы. Она редко о чем-то просила у других. Ей было, действительно, приятно то, что она могла сделать что-то сама. Нет, конечно, ей помогали, она нравилась многим, и некоторые даже имели неосторожность в нее влюбиться. Вот только зря. Вряд ли когда-либо с ней рядом был человек, который смог бы сделать ее счастливой. Хотя нет, кажется, был. Он был добрым и улыбчивым, милым и легким, как майский ветерок, хотя, может, он ей только снился, а потом и вовсе растаял в голубой дымке. Конечно, она росла, и с каждым годом менялись ее нравы, ее взгляды. И постепенно, день за днем она становилась все несчастнее и несчастней - она улыбалась все реже, все чаще смотрела она на мир не через розовые очки - однажды случайно разбитые одним из случайно прохожих через ее жизнь, а через тоненькую пленочку слез. И мало кто знал об этих слезах. Она позволяла себе плакать лишь тогда, когда этого никто не видел. И вот она сидела в этот свой девятнадцатый день рождения - сидела одна, даже без праздничного торта - когда познаешь горечь поражений, вкус к сладкому теряется. Она сидела одна и думала о том, чего, может быть, у нее никогда не будет. Она подарила свою свободу другому человеку - не так давно, но она уже так отчаянно скучала по ней, а он забывал поздравить ее с праздниками, почти никогда не дарил цветов, и никогда не посвящал ни стихов, не песен. Конечно, это все мелочи. Но это те мелочи, без которых она не могла жить... И что-то в ней вяло - нет, не она сама, но что-то внутри, то самое, что всегда делало ее прекрасной, настолько прекрасной, что все вокруг забывали даже о тех ее недостатках, которые могли раздражать любого. Оно постепенно уходило так, как уходит детство. А она только разводила руками, когда ей говорили, что она сильно меняется и взрослеет, причем так быстро. Да когда-то она была совсем другой, намного лучшей. Но и мир вокруг нее тогда был лучше и добрее. Или ей просто так казлось? Она часто думала над этим вопросом, и он не отпускал ее...
НАйдет ли она когда-нибудь ответ на него - я пока не знаю. Как знать, может, когда пройдет еще пара таких вот дней, отдаляющих от меня мое детство, я допишу этот рассказ о ней, о себе и о том мире, который меня окружает...