7 февраля какого-то года

Наверно, кто-то, улыбнувшись грустно,
Покрутит тонким пальцем у виска.
А мне не впрок! Меня терзают чувства
И клонит в сон мятежная тоска.

Двадцать один – и парус, гордо рея,
Не накреняясь, вошел в излом реки:
Я только так – иначе не умею,
Живу, не заплывая за буйки.

Какая оттепель в февральский день рожденья –
Такая же в глазах проснулась вдруг.
И долгожданным, чудным наважденьем
Меня встречает в пригороде друг.

Я не стремлюсь к чарующей печали,
Мне только бы успеть до темноты.
Как бегуну - сначала быть в начале,
А уж потом у финишной черты.

Друг не увидит радости забвенной,
И не услышит полегчавший смех.
Он все поймет спокойно и смиренно,
 И все простит мне в этот день за всех.

Я так хочу, а значит, это будет:
И звездопад, и белая луна.
И даже ветер стылый не остудит
В бокалах наших зарево вина.

Застелет вьюга ночь в пододеяльник,
Под голову сугробы наметет.
И медленно растает льда хрусталик
В душе, и все тогда пройдет.

И белоснежный парус будет схвачен
Водоворотом жизненной реки.
И ярче плаванье и интересней значит;
Ведь мой кораблик миновал буйки!