пт. сб

Мочалов Александр
Гостиница. Назойливые ****и.
Грязь на проспектах, на машинах, на штанах.
Зачем я здесь, скажите, чего ради?
Тоскливо, словно на похоронах!
Людей, как тли. На ветках тротуаров:
Движение, питание, пасьба.
Среди модифицированных товаров
Встречается и местная полба.
Всё это жрется, трется и жуется,
Шагают ноги, мелко семенят…
Москва. Зима. Мной это познается
И эти, что себя буграми мнят.))


© Copyright: Мочалов Александр, 2006
Свидетельство о публикации №106020601863
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Мочалов Александр
Рецензии
Написать рецензию
Бабье лето, бабья осень,
А весной бабья зима...
Сколько их сезонов,
Восемь, шесть, четыре? Чья вина?

Обращаемся с природой,
Будто с тёткой не родной.
Климата хуже год от года,
Правят глупые страной.

Накупили в рай билетов,
Ожиданием живём...
Морок, вот что значит это,
Вскормленный жульём, ворьём)

Иван Мойшевич Куйбердыджаноглы   12.02.2025 03:57   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Мочалов Александр