город

Город, как битва полов и пыли,
город, как эссе о том, что было.
Город мой – с голодом вставший вровень –
впрыскивает никотина в кофе,
выпитый мной на пустой желудок.
я – обезжиренный корм маршруток –
я – пассажир прикроватного судна,
с вечной надеждой свалить отсюда

(той, кого ночью крошит и ест
Червь, или Страх перемены мест),
одолевающей с новой силой
каждое утро. Я НЕ просила
Вас об услуге украсить быт:
сердце еще болит. –
Просит пока не впускать никого.
(Несовместимость руки с рукавом…)
Плов разогрет, а вино остужено.
Шли бы Вы к дьяволу с этим ужином!!!
Совокупленья на дне тарелки –
частые выдохи, вдохи редкие.

Ритмы с калориями не изменятся:
сердце мое – ветряная мельница
двадцать седьмую весну без малого
месяцы, месяцы перемалывает,
сыплет мукУ – или мУку – сутки,
с вечной надеждой свалить отсюда –
ДАЛЬШЕ, чем лишь за пределы центра –
рваться, вываливаться из плаценты
знаковых мест и знакомых парков,
где даже в плюс 35 не жарко,
так как твой пыл остужают люди
города, где ничего не будет!

Города, где всегда знаешь заранее,
всю очередность картин на экране
Неба – панели на жидких кристаллах.
В городе этом давно перестала
видеться в людях и куклах разница.
И понедельник кончается в пятницу.
Хочется вырвать из горла кадык,
чтобы уже не хотелось воды,
чтобы не рвался простуженный крик
за материк
города, где я швыряю посуду
в стены – в надежде – свалить отсюда…