Посвящается моему Онегину
Тонкий и бледный ломтик луны
Как запятая средь множества точек.
Меж домов клочки неба черны,
В эту ночь не будет рифмованных строчек.
Пахнет кожа ароматом роз
И ей от волос чуть влажных щекотно.
Я не задам стихами вопрос,
Не призову я всех жить благородно…
Пропел поэт колыбельную
И убаюкал меня перед сном.
Погрузившись в страну бездельную,
Я там выпиваю снов розовых ром.
Мне грезится, что я Татьяна
В ожидании своего Онегина.
По своему поэту рьяно
Тоскую как Анюта Снегина.
А потом к нему я взлетаю,
И уже бескрайняя степь под крылом…
На заре с туманом растаю,
Не успею ему сказать: «Шалом!»
Лучи ко мне прольются сквозь стекло,
Закопошится город-муравейник.
День отобрал из грез крыло,
Проснулась, и ушел мой сон-бездельник.
Мой Онегин живет далеко,
Анна Снегина не встретит поэта.
Этой ночью спалось мне легко,
Не беда, что не сказала привета.
Сон
© Copyright: Индри, 2006
Свидетельство о публикации №106020500002
Свидетельство о публикации №106020500002
Рецензии